Los Contentistas

2009-07-01T09:11:00.000-07:00

In my beginning is my end.

2009-07-01T09:10:00.001-07:00

2009-07-01T09:07:00.002-07:00

Silenza

Y comenzó a escribir como si fuese la última vez que lo hiciera, había descansado durante días enteros consciente de que algo así le podría suceder. Desde ese momento, y con todas sus fuerzas, golpeaba las teclas de su vieja hispano-olivetti para conseguir sacar las letras del papel. Al poco tiempo ya había llenado toda la habitación. Las ventanas, que eran enormes radiografías de cuerpo entero realizadas con motivo de su extraña enfermedad que le había conducido a la mudez, cedieron al empuje de las letras. La ciudad comenzó a llenarse de caracteres invisibles que con ira reclamaban su espacio a través de los hombres. Ante el silencio que sobrevino a una mínima parte de la población las autoridades decretaron, no sin alarma, la obligación de llevar orejeras para evitar el contagio de este brote que alcanzó en una semana el nivel cinco de pandemia internacional. Los gobernantes, conscientes del inmenso daño que les podría causar a sus intereses esta terrible enfermedad, fueron los primeros en dejar de trabajar, las tribunas parlamentarias se mostraron vacías como hasta entonces, poco a poco asistían a la pérdida de oyentes y por tanto de seguidores que en un futuro sólo podrían mostrarles fidelidad debido a una confianza ciega y sin necesidad de escuchar el fondo de sus mensajes. Algunos valientes desatendían las órdenes y sucumbían a este nuevo virus literario que atemorizaba a toda la población mundial. Mientras tanto, las autoridades sanitarias intentaban reunirse para ponerse de acuerdo, analizar los síntomas y elaborar unas precauciones básicas, temerosas de que se produjeran terribles oleadas de enfermos que colapsaran los sistemas sanitarios:

2009-07-01T09:07:00.001-07:00

2009-07-01T09:04:00.000-07:00

En balde resultaron los esfuerzos, los países sólo podían atender al conteo, inexacto y por millones, de pacientes que se contagiaban y acudían con dolores de cabeza, sobresaturación de ideas pero sobre todo con la impotencia de no poder expresar con libertad todo aquello que, como una plaga, se había posado en su cabeza, recubriendo todos sus pensamientos. Impotentes visitaban a sus representantes políticos en busca de una explicación. El silencio se había convertido en origen y fin del ser humano.

2009-07-01T08:57:00.001-07:00

2009-07-01T08:57:00.000-07:00

Te me metiste.
En lo más profundo de mis entrañas.
Te quedaste ahí.
Te aferraste a cada uno de mis poros.
Te diluiste en mi sangre.

Dime acaso si no puedo hablar de ti como un jardinero habla de una plaga.

2009-07-01T08:56:00.000-07:00

In my end is my beginning.

T.S. Eliot

2009-07-01T08:52:00.000-07:00

2009-04-17T09:43:00.000-07:00

2009-04-17T09:42:00.000-07:00

Sí: existo dentro de mi cuerpo.
No llevo el sol ni la luna en los bolsillos.
No quiero conquistar mundos porque he dormido mal,
ni almorzar la tierra por causa del estómago.

Alberto Caeiro

2009-04-17T09:38:00.000-07:00

Reflexo (de um anónimo)

Aguardo a hora em que me digam o nome. O meu nome. Próprio. A espera vai ser longa. Escuto as vozes da discussção pela janela. Eles me podem ver. Eu, oiço-os. Os vidros fumados.
Depois da explosão fomos poucos os que ficámos. As nossas caras mudaram. Não nos reconhecemos. Perdemos uns aos outros. Ficamos sem unhas. Sem os dentes molares. As pestanas. Perdemos os relógios. Ganhámos tempo. De nada nos serve. Esperámos em salas como esta. Eles, podem nos ver. Através dos vidros fumados. Aqueles que ainda conseguem, ouvem. Vejo o que resta. Um corpo. Sem roupa. Sem unhas. Sem dentes molares. Sem as pestanas.
Era um dia como outro qualquer. Como este. Mas com roupa. Limpava a cera dos olhos. Escovava os dentes. Cortava as unhas. Uma mulher gritou o meu nome. O espelho partiu. Houve uma explosão. Deixámos de nos reconhocer. Eu a eles, eles a mim.
Sonhei-te, 15 anos atrás, muito antes de te conhecer.
Sonhei-te, senti a tua ausência durante 15 anos.
Temos tempo. O tempo chegará. Quando eu tiver nome. O tempo vai chegar. Vai sobrar. Se me chamares, eu vou. Direi que sim. Sem pestanejar.
Silêncio. A discussão terminou. Acabaram-se as palavras. Sobra a minha imagem. Eles conseguem me ver. Através dos vidros fumados. Não me reconheço. Não sei quem é. Esqueci-me o nome. Perdi-o.
O meu nome é o grito que acompanha as tuas lágrimas perdidas.
O meu reflexo, nos vidros fumados, esfumaça-se

2009-04-17T09:35:00.000-07:00

2009-04-17T09:29:00.000-07:00

Y el nombre inútil que tu cuerpo muerto
usó, vivo, en la tierra, como un alma,
no recuerda. La oda graba,
anónima, una sonrisa.

Ricardo Reis

2009-04-17T09:27:00.000-07:00

.....

Atravesó el espejo y su soledad fue doble.

.....

2009-04-17T09:25:00.000-07:00

2009-04-17T09:20:00.000-07:00

Anónimo?

2009-04-17T09:14:00.000-07:00

III

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.

Álvaro de Campos

2009-04-17T09:10:00.000-07:00

Cree que lo sabe todo sobre mí, el espejo.
El agua quieta se cree que me conoce; las ventanillas del metro, el cristal de tu casa, el impoluto escaparate de Zara, el cristal de “rómpase en caso de incendio”, los cristales de tus gafas de mosca, esa puerta del Banco Santander en la que sólo el que está dentro puede ver quién está del otro lado.

Se creen que me tienen, que lo tienen, pero hay algo que no saben: mi reflejo ya tiene soporte.
Desde China llegó el papiro y dejó muy por detrás al resto de aspirantes.

2009-04-17T09:06:00.001-07:00

2009-04-17T09:01:00.000-07:00

The door to my office is made of mirrored glass – I can see out but passersby can’t see in. From the outside the door is a giant mirror. This simple optical trick makes people forget the logic that doors generally lead to rooms, rooms with people in them. From 9am to 6pm, my office door is transformed into an entertaining parade of strangers unabashedly posing, parading and tweaking, completely unaware that they are being observed.

So when my work gets boring I watch the door instead.

At 11.30am, a smart-looking business man walks up to the entrance. He leans in, peers closely at his reflection and begins to pick his nose with exacting, methodical precision. He is totally absorbed in this task, examining each bogey on the tip of his finger before depositing it into the growing mass of mucus in the palm of his hand.

Someone in my office passes round a pack of chocolate biscuits which we silently eat, watching the stranger as if the door were a cinema screen (or, in this particular case, a zoo).

My colleagues’ mouths curl up and a collective gasp of disgust echoes around the room. The man outside is now inexplicably smearing the bogeys across his chin, mouth and cheeks. The suspense mounts as my manager creeps up to the door and throws it open to reveal a crowd of snickering office workers enjoying the show.

But the man looks through us blankly. Completely unembarrassed, he turns, tightens his tie knot and walks away with powerful, dignified strides.

2009-04-17T08:58:00.000-07:00

2009-04-17T08:39:00.000-07:00

El cuerpo pesa en mi alma.
Me siento un repostero
colgado en el salón
donde alguien yace muerto.

Fernando Pessoa

Hombre con sombrero hongo sentado en un sillón. Pablo Picasso. París, 1915

2009-04-17T08:22:00.000-07:00

“Espelho meu, espelho meu, haverá alguém mais bela que eu?”. A resposta foi surpreendente. Sim, ainda havia. “Merda!”, vociferou a rainha. De seguida, mandou limpar o espelho, que lhe parecia um pouco sujo. Não vá este promenor influir na avaliação da questão. “Espelho meu, espelho meu, e agora, há alguém mais bela que eu?”. Sim, ainda. “ A beleza não depende do quão sujo ou limpo está o reflexo. Importa sim o valor daquele ou daquela que é reflectido ou reflectida”, disse o espelho. “Puta que pariu! Tenho um espelho filosófo. (...)

2009-04-17T08:15:00.000-07:00

2009-04-16T08:18:00.000-07:00

2009-03-19T05:35:00.000-07:00

7 ene 2002

Sueño I

Un sol anaranjado de cinco de la tarde.
Bienestar.
Una ventana abierta.
Un cielo azul pálido y pájaros blancos en forma de flecha.

* * *

2009-03-19T05:34:00.002-07:00

Amor,
Lisboa es una mujer desnuda, un soneto de amor anotado a lápiz, al que le faltan los últimos versos.

2009-03-19T05:34:00.001-07:00

2009-03-19T05:33:00.001-07:00

Amor,
París se sostiene de una pierna. El mundo está volteado, y todo descansa en esa cúspide metálica.

2009-03-19T05:32:00.002-07:00

2009-03-19T05:32:00.001-07:00

Amor,
Madrid es un puerto sin mar, un ladrido sin perro, una copa sin bordes. Es todo lo que no puede ser.

2009-03-19T05:27:00.000-07:00

Tres polaroids de Andrei Tarkovsky desde Rusia

2009-03-19T05:26:00.002-07:00

Amor,
Dublín es el olvido de los hombres, un lugar tan triste que dan ganas de morir de risa, y tan alegre que sólo llorando existe.

2009-03-19T05:26:00.001-07:00

2009-03-19T05:22:00.001-07:00

Amor,
México es el paraíso perdido, pero, antes que recuperado, yerto, incognoscible.

2009-03-19T05:20:00.000-07:00

2009-03-19T05:19:00.000-07:00

Amor,
si los suspiros fueran ciudades, el mundo estaría lleno de Vienas pequeñitas.

2009-03-19T05:18:00.000-07:00

2009-03-19T05:16:00.000-07:00

Amor,
nada sería Ámsterdam sin sus canales, pero con sus canales lo es todo.

2009-03-19T05:12:00.002-07:00

Post Secret

54 Semanas

2009-03-19T05:12:00.001-07:00

Amor,
te escribo este adiós desde Budapest: última escala antes del cielo.

2009-03-19T05:11:00.001-07:00

2009-03-19T04:44:00.000-07:00

***

La compré pero no quise enviártela.

No quise que vieras esa foto idealizada del lugar donde me dediqué a perder el tiempo.
No me apetecía que pensaras que estaba en “El primo hermano del Caribe”. No quería que vieras azul turquesa el verde-amarronado del agua; que confundieras señores-salchicha con guardianes de la bahía al más puro estilo californiano.

Y es que puede que las postales no sean más que una pequeña mentira pretenciosa que mandas a tus vecinos del B durante las vacaciones de verano, una creación de verdaderos maestros del photoliar.

2009-03-19T04:25:00.000-07:00

2009-02-15T05:21:00.000-08:00

2009-02-14T10:54:00.000-08:00

Yo acumulo. Tú acumulas. Él acumula. Nosotros acumulamos. Vosotros acumuláis. Ustedes acumulan. Ellos acumulan. Ella acumula. Mi madre acumula.
Y automáticamente se repite a sí misma la frase: “¡Uy! Uno nunca sabe cuándo te puede hacer falta… ¡Por si las dudas!”
Más que hacer limpieza, ella se dedica a una actividad en la que reafirma que aún le queda un montón de cosas por hacer. Tiene una cantidad de objetos insospechados que aún no le han hecho falta, y sin embargo, no ahuyenta la idea de que en algún momento se la vayan a hacer.
Pero, ¿y las dudas? ¿Qué pasa con las dudas? Si no sabes qué hacer. Si izquierda o derecha. Ése no es problema: acude a su cajón.
Son muchos años “esperando a que lleguen las dudas”. Siempre las ha esperado para poder ofrecerte su repleto cajón al fin…
Algo seguro que encontramos.
Yo acumulo. Tú acumulas. Él acumula. Nosotros acumulamos. Vosotros acumuláis. Ustedes acumulan. Ellos acumulan. Ella acumula. Mi madre acumula.

2009-02-14T10:52:00.000-08:00

2009-02-14T10:49:00.000-08:00

¡Y si después de tantas palabras,
no sobrevive la palabra!
¡Si después de las alas de los pájaros,
no sobrevive el pájaro parado!
¡Más valdría, en verdad,
que se lo coman todo y acabemos!

[…]

César Vallejo

***

Tú y yo estamos de acuerdo
pero no hacemos más que hablar
y nuestras palabras
nos separan.

Alfredo Castañeda

***

Espacio limpio para rellenar con palabras de sobra:

(

)

2009-02-14T10:31:00.000-08:00

2009-02-14T10:30:00.000-08:00

Primero las cosas pequeñas, tiré los vasos de plástico, el daguerrotipo del abuelo, los arroces que arrojaron en mi boda, saqué los libros de cocina, los de iniciación tántrica, los catálogos de decorado emocional, todas las facturas del teléfono; luego las cosas grandes, saqué la mesa, los tres sillones, las siete sillas, desmonté mi cama, la cómoda, la caminadora eléctrica, aventé la televisión por la ventana, quité las cortinas, las alfombras, saqué al gato, al perro y al loro, los ciento cincuenta pescaditos saltaban entre los libros. Y si el síndrome continúa… Quemé mis exámenes y mis estrellitas del kinder.

Aventé las cenizas al mar.

2009-02-14T10:27:00.000-08:00

2009-02-14T10:25:00.000-08:00

2009-02-14T10:22:00.000-08:00

2009-01-14T11:23:00.000-08:00

2009-01-13T04:46:00.000-08:00

Nadie admitiría la posibilidad de ningún nexo entre mi patética
estantigua
y las tetas limoniformes de la pipiola que barre el corredor…

Gerardo Déniz, en Fin de Milenio

2009-01-13T04:43:00.000-08:00

2009-01-13T04:41:00.000-08:00

As Tetas, pelo Prof. Doutor Samoel Caetanno*

“Esquecer a relevância das tetas no decurso da história da Humanidade é crimal. As tetas foram e são o motor da história; são o porquê e, por vezes, o como dos acontecimentos .”

Professor Van Thoussen, O Livro da História, a Verdadeira

INTRODUCÇÃO

Aquilo que sabemos, ou julgámos saber, acerca da nossa história serve para justificar, em grande parte, os nossos actos no presente. A Humanidade aprendeu, por exemplo, que se não existe controlo sobre líderes políticos de países instaveís, a situação pode levar a guerras longas e sangrentas. Mas não existe uma História da Humanidade, existem várias. Uma delas é a que todos conhecemos e nos ensinaram na escola, na imprensa e noutros meios afins. Outra é aquela que defendem as religiões, que às vezes coincide com a História contada nas escolas. Mas uma do qual ninguém fala, que é perigosa para estas duas visiões tradicionais da História, é a História que envolve as tetas e as relaciona com a História da Humanidade. Sobre esta, poucos sabem e muitos não querem saber.

Teta, primeiramente, foi, e é, a oitava letra do alfabeto grego, correspondente ao grupo th. Os romanos usaram esta letra para marcar certos sítios sagrados, simbolizando a letra a sua maneira, “T”. Há quem defenda que a simbologia da cruz dos católicos teve origem neste símbolo. Os romanos chamavam a este símbolo totum, que podemos hoje dizer com toda a segurança que quer dizer totem. A teta seria então para os romanos o totem, o centro, a guia. E como é que isto desenvolveu a levar que teta ou tetas tivesse a conotação que hoje tem? Fácil. Basta-nos pensar na deusa grega, ninfa, Thetis. Esta deusa ou ninfa, na Antiga Grécia era representa com a glândulas mamárias, tetas, bastante salientes e proeminentes. Segundo a lenda, Thetis era a ninfa dos mares que guiava os marinheiros e pescadores. Ora os romanos intrepertaram Thesis como sendo o totum do mar, que as suas tetas serviriam de guia aos marinheiros e pescadores. Também é mais ou menos seguro que os romanos confundiram teta, letra do alfabeto, e Thesis, a ninfa dos mares. E teta passou a representar e significar aquilo que hoje sabemos.

O culto da teta começa por essa altura. Como diz um velho manuscrito romano, desconhecido do grande público: A teta guia-nos nos momentos dificeís, a teta dá leite quando não temos dentes para comer, a teta é suave, é boa e macia. Ave Teta! Ave Teta!. Acredita-se que isto era uma reza feita junto dos totens quando havia situações de pouco prazer e amor no Império. (...)

2009-01-13T04:37:00.000-08:00

(José de Ribera – 1631)

amamanta, doctor, que la leche de los sueños es ahora
leche
de lo imposible

2009-01-13T04:35:00.000-08:00

Russian Octava Real

Hercúleo monte blanco es una teta
De esa mujer a quien humilde adoro;
Corona felizmente la otra teta
Un tímido pezón, botón de oro.
¿Cuándo dirás, entonces, la receta
para gozar entre ellas mi decoro,
para escalar simétrica colina
y rociarla al final de lluvia fina?

2009-01-13T04:30:00.000-08:00

para o meu passaporte

2009-01-13T04:23:00.000-08:00

II - AS TETAS NA ÉPOCA MEDIEVAL *

(...) Seguindo a directiva do Papa Gregório IX, foi criada a Santa Inquisição. Ao contrário do que é oficialmente corrente, a bula Licet ad capiendos, de 1233, não é uma condena dos actos dos domicanos; estes não eram os hereges. A Licet ad capiendos, a original, escondida pelo Vaticano durante séculos, diz o seguinte: (…) Condenámos aquelas com as tetas pequenas, pois tetas pequenas são obras do Diabo. Deus criou o mundo perfeito, os das tetas grandes, bonitas e bastante roliças. As mulheres de tetas pequenas serão consideradas bruxas; os homens cujo sémen tenha criado mulheres de tetas pequenas, e de modo a precaver a que não procriem mais, serão considerados hereges. Hereges e bruxas serão perdoados, mas só depois de passarem pela fogueira.

Esta bula provocou o pânico em toda a Europa Medieva, havendo persiguições bárbaras a todo o tipo de mulher com tetas pequenas e homens que tivessem filhas de tetas pequenas. Claro que os que sofreram mais foram os judeus mas não pelos motivos que nos fazem querer mas sim porque por factores naturais já que as mulheres judias não têm uma fisionomia avantajada no que toca as glândulas mamárias.

Esta situação teve também os seus reflexos na arte. Basta olhar para as obras da época e verificar que todas as mulheres representadas em pinturas e esculturas pelos grandes mestres, possuíam formas, em todo o corpo, avantajadas. Daí que na época dizia-se: Formosura é gordura. (…)

* excertos do ensaio do Senhor Doutor Professor Samoel Caetanno, catedrático em Filologia, Anatomia, História, Antropologia e Contentismo;

2009-01-13T04:22:00.000-08:00

Que tengas tetas para ser mordidas
Lengua que dar y nalgas para asidas

Tomás Segovia, Sonetos Votivos

2009-01-13T04:21:00.001-08:00

2009-01-13T04:17:00.000-08:00

Dos barcos de velamen desplegados
Tus dos pechos

Octavio Paz

2009-01-13T04:16:00.000-08:00

2008-12-10T12:05:00.000-08:00

2008-12-10T12:00:00.001-08:00

A palavra Kamikaze, tem a sua origem na aglutinação de duas palavras japonesas: kami, que significa Deus e kaze, que quer dizer vento. No japonês, kamikaze refere-se ao tufão que ocorreu em 1281, que salvou o país nipónico da invasão por parte do conquistador do Império mongol, Kublai Khan. Assim, a tradução correcta da palavra kamikaze seria: “Vento de Deus em favor do Japão”.
Segundo o departamento de defesa norte-americano, terrorismo é uma estrategia politica e não militar. Uma estratégia política baseada em violência cometida por grupo de indivíduos organizados que visa causar um estado de medo na população, com o propósito final de provocar uma alteração comportamental no inimigo.
Terrorismo-kamikaze é um conceito criado pelos contentistas, num dia de pouca lucidez, pouco vento, nenhum medo e nenhuma ideia política, que visa criar um clima de absurdo nos indivíduos da população de forma a que estes, absurdamente, pensem numa maneira de justificar e trabalhar a junção dos conceitos: “kamikaze” e “terrorista”.

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2008-12-10T11:56:00.000-08:00

2008-12-10T11:55:00.000-08:00

TKC

Pensaba, no había luz al fondo del pasillo, zig-zag, zzz, la única salida, dormir para escapar de la fiesta, que no pasa nada, pensaba, en el sabor del último tequila, en el ritual, en la queimada y los vapores en estéreo, las caras con más pintura, máscaras en carnaval, otro viernes cualquiera, en eso pensaba cuando lo llevaron a la habitación de los abrigos, porque era invierno, siéntate mejor en el sofá, y aquí a tu lado tienes el cubo de basura, si se ofreciera, descansa, que no pasa nada, sin luz mejor, hacer tierra firme con los dos pies, el remolino de sus caras, afuera, ríen, en la habitación de los abrigos, queda invierno y se suda frío, paladea, los últimos tequilas, con un pie toca el cubo de basura, mejor tumbado en la cama, pensaba, ladea la cabeza, tirarse a la cama, a la de cara de ángel, afuera, se ríen, en el cubo de basura, que se jodan con ella, no pasa nada, pensaba, en su vida social, en vomitar, en los abrigos…

2008-12-10T11:54:00.000-08:00

2008-12-10T11:46:00.000-08:00

: EGO.

O personagem principal desta história chama-se Ego. Tem 1, 90 de altura e é ao mesmo tempo o personagem mais alto e mais baixo desta história. Por outro lado, pesa 75 quilos e é ao mesmo tempo o personagem mais gordo e mais delgado desta história.
A vida de Ego muda por completo.
Não há muito para dizer acerca dela porque não é preciso pois ele próprio fala de si com muito interesse e dedicação. Só que geralmente ninguém o ouve porque é o único personagem desta história.
No final, Ego vai-se suicidar mas infelizmente não podemos contar essa parte porque temos coisas muito mais importantes para fazer. Infelizmente também não podemos falar das coisas que vamos fazer porque ainda não as fizemos. E mesmo depois de as fazer, não as poderemos contar pois depois teremos outras coisas ainda mais importantes que fazer.
Podemos falar das coisas que já fizemos e assumir-las como algo eterno e contínuo, o que seria verdade. Mas o Ego jamais permitiria que falassemos dessas coisas na sua história.
Assim, preferimos não o fazer.
O Ego morreu, e esta história também. É a melhor homenagem que lhe podemos render.

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2008-12-10T11:20:00.000-08:00

El mundo está contenterrokazekamiristado,
¿quién lo descontenterrokazekamiristará?
El contenterrokazekamirista que lo descontenterrokazekamiriste,
buen descontenterrokazekamiristador será.

2008-12-10T11:13:00.000-08:00

2008-11-11T12:01:00.000-08:00

2008-11-10T18:54:00.000-08:00

2008-11-10T12:32:00.000-08:00

Dios nos regaló un número determinado de veces para ver la luna. Mírala; puede ser la última vez.

Borges

2008-11-10T12:29:00.000-08:00

2008-11-10T12:20:00.000-08:00

La Maga cantando Schumann nos gustaba bastante, pero todo dependía de la luna.

Cortázar, Rayuela

2008-11-10T12:08:00.000-08:00

2008-11-10T12:07:00.000-08:00

Tengo un perro enamorado de la luna. Cierro las persianas ante los últimos destellos del atardecer, tomo el abrigo mientras el alto reloj de caoba marca las ocho menos cuarto. Cruzo la puerta y lo veo esperándome tranquilo, su mirada triste de perro viejo que ha combatido y respirado y al que sólo le falta despedirse. Salgo a la calle y él me sigue las diecisiete cuadras hasta la frontera, allí donde las constructoras empiezan a especular sobre el valor de los nuevos predios. Los límites del bosque retroceden, y nosotros, perro y hombre, vacilamos porque nos sentimos ajenos. (Él no se queja; apenas ladra cuando mis cavilaciones me obligan a detenerme en medio de la calle). Pero siempre llegamos a tiempo. Es en la quinta colina donde nos sentamos a ver la luna; me recargo silentemente bajo el álamo, prendo una pipa, y él corre durante largo rato, mientras la luna viene y va como un cometa atado a un molino de viento.

2008-11-10T12:05:00.000-08:00

2008-11-10T12:00:00.000-08:00

Estaba oscuro bajo los árboles. Dan no quería venir. Se quedó bajo la luz de la luna. Entonces vi el columpio y empecé a llorar.

William Faulkner, El ruido y la furia

2008-11-10T11:58:00.000-08:00

Tengo un hombre enamorado de la luna. Hombre que pasa pluma sobre papel cuando hay luz, y pasa pluma mientras la luz no se acaba. Estado de salida: los rayos como niños juguetones, pesa la tristeza de hombre, cruza la puerta, pasa y lo sigo. Sigo el olor hasta que los bloques de concreto dan paso a las hojas que crujen y en donde es divertido revolcarse. Él se retrasa, lo llamo. Ella nos espera desde que cruzamos las primeras filas de murmullos florales. Entonces él se sienta cómodamente, y yo aúllo porque ella lo prefiere a él, y a su humo, y a su carne de hombre enamorado.

2008-11-10T11:57:00.000-08:00

2008-11-10T11:54:00.000-08:00

Al claro de la luna el borde del vaso brilla
como una navaja curva...
¿Cómo llevarlo hasta mis labios?

Yannis Ritsos, Sonata del claro de luna

2008-11-10T11:38:00.000-08:00

III

¿Qué miran el perro y el hombre
ateridos de noche
abajo en el campo florido?
Desde el cáñamo celeste,
nada que rompa el silencio,
ni una rosa,
nada me dirá lo que miran
perro y hombre en la noche
allá en el campo florido.

2008-11-10T11:37:00.001-08:00

2008-11-10T11:35:00.000-08:00

Es mar la noche negra
La nube es una concha
La luna es una perla

José Juan Tablada

2008-11-10T11:32:00.001-08:00

2008-11-10T11:24:00.000-08:00

Y si la Luna hablara...

“Me pedís que me explique, pero estoy tan lejos de las palabras, de la lógica, del pensamiento discursivo, del intelecto… Me encuentro en un estado secreto e indecible, soy el misterio donde comienza todo conocimiento profundo, cuando os sumergís en mis aguas silenciosas sin pedir nada, sin tratar de definir nada, fuera de toda luz. Cuanto más entráis en mí, más os atraigo. No hay nada claro en mí. No tengo fondo, soy toda matices, me extiendo en el reino de la sombra. Soy una ciénaga de riqueza inconmensurable, contengo todos los totems, los dioses prehistóricos, los tesoros de los tiempos pasados y por venir. Soy la matriz. Más allá del inconsciente, soy la creación misma. Escapo a cualquier definición. (...)

2008-11-10T11:05:00.000-08:00

2008-11-10T11:01:00.000-08:00

¿Puede el nombre o el apellido de una persona configurar su personalidad, modelar su carácter? De ser esto posible... las mujeres llamadas Socorro serían doctoras de urgencias... las que se llamen Dolores... sufrirían de alguna dolencia toda su vida... y las Milagros... convertirían el agua en vino...
La vida es un continuo interrogante, una eterna duda... un largo “quizás”...
Yo puedo contaros el caso que conozco, en el que el apellido de mi madre, Luna, lo llevaron honrosamente varias personas parecidas... poetas, soñadores, bohemios, creativos, casi magos, personalidades bordeando la locura... esa locura que decían los antiguos que afectaba a los hijos de la Luna. Mi tío Marcial B. Luna es un delicioso representante de este tipo de lunáticos adorables. (...)

2008-11-10T10:59:00.001-08:00

2008-11-10T10:51:00.000-08:00

La luna es una perfecta gota de semen.

Elías Nandino

2008-11-10T10:25:00.000-08:00

2008-10-10T06:05:00.000-07:00

2008-10-09T11:19:00.000-07:00

2008-10-09T11:15:00.000-07:00

2008-10-09T11:14:00.000-07:00